Le peintre

Il était peintre, et à chaque fois qu'il peignait, il se plaisait à dire qu'il laissait un petit peu de sa vie dans son oeuvre.

Il s'enfermait dans son studio, ne voyait personne pendant des jours, des semaines, des mois. Il était comme possédé dés le moment où son pinceau touchait la toile. Il faisait des courbes, des arabesques, il passait et repassait, l'écrin dansait, frottait, s'écrasait. Il peignait à une fréquence incroyable et le jour de ses vingt et un ans, il avait peint des miliers de toiles.

Au fur et à mesure qu'il travaillait, ses peintures devenait de plus en plus belles, éclatante d'une majesté toujours un peu plus grande. Lui, au contraire, faisait peine à voir, il semblait plus vieux à chaque fois qu'il terminait une oeuvre.
Ses proches tentèrent de le contraindre à prendre soin de sa santé, mais seules ses toiles avaient de l'importance à ses yeux et il travaillait de plus belle. Un jour, il disparu, laissant derrière lui une dernière toile inachevé. Ses proches en prirent possession, et constatèrent avec stupeur qu'au fur et à mesure des jours, elle évoluait, gagnant de plus en plus de détails, de couleurs, sans aide extérieure apparente, puis un beau matin, ils découvrirent la toile achevée et signée de son nom, avec le trait souple et délicat qui le caractérisait.

Il était peintre, et à chaque fois qu'il peignait, il se plaisait à dire qu'il laissait un petit peu de sa vie dans son oeuvre.