Me voilà à table à nouveau. L'homme...mon père a disparut et il n'est jamais revenu. Sur la table il y a ma machine à écrire et à côté retrouve le revolver de mon père. Je ne me rappelle pourtant pas l'avoir posé là. L'apparition de mon père était inattendue et surtout surréaliste.
Ne me laissera-t-il aucun répit ? Me poursuivra-t-il éternellement, faisant fit du trépas pour venir me hanter ? Inconsciemment, ma main s'est posé sur le révolver. Mes doigts effleurent la surface polie, un frisson me secoue l'échine.
Il reste une solution à ma folie soudaine et je suis en train de la fouler des doigts à l'instant. Cependant, je ne peux m'y résoudre. Mais qu'est ce qui me retiens ?
J'aurais enfin la paix. Je pourrais m'échapper de ce monde absurde où règne la contradiction. Ne mérite-je pas de m'enfuir, comme mon père l'a fait, 14 ans auparavant ?
Mon coeur bat la chamade. J'empoigne le révolver et le porte à ma tempe...pour enfin le jeter de l'autre côté de la salle. Mes doigts droit frôlent les touches de ma machine et je commence enfin à écrire...
FIN ?
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